Sou filho do movimento para o movimento que gera movimentos mil

Quando paro num movimento só
que gera um movimento só de movimentos unos.
Sinto a morosidade da morte doméstica se aproximando.

Todas as caldeiras esmorecem as chamas da criação.
A rede balança silenciosa.
A espera do nada.

15/08/20186

        

         03-05-2011

         Lendas do concreto somem na fuligem. O etéreo, vaga de arroto a peido à fedentina de sovaco sujo a hálito cariado. No sonho agarrava sem jeito pequenos peixes e os depositava de volta no aquário que transborda sem parar. Cada dia mais só. Outrora se masturbava no quintal ouvindo os murmúrios dos vizinhos; tv, ruídos de cama, gatos em combate, uma vaca solitária num quintal minúsculo, pombos que nunca dormem, essa torrente amalgamando-se aos espasmos do ventre e ao tremer das pernas. O solo fértil recebendo milhões de vidas natimortas. Agora lhe resta o silêncio da madrugada quando acorda de pesadelos terríveis e não há outro modo de alcançar o sono a não ser a prece a Onan. Despertar dia-a-dia torna-se um martírio encarar a batalha da caixa metálica transportadora. Sem vitória. Todos iguais. Agora um medo crescente. Como se o próximo passo fosse um presságio mortífero. No solavanco acorda e contempla a menina de olheiras e glúteos perfeitos. Difícil não contemplar a saúde que emana das formas juvenis que  antagonizam com a rotina noturna denunciada em sua cavidade orbital. Surge desconhecida some lembrada; no átomo que é a província talvez ela desapareça. E com bafo de pura mortandade expele conselho aos ouvidos de uma quase-morta. Antagônica. Apostasia. Pesada e inefável a carga da vida trespassa a carcaça relutante. Agulhas passeiam no peito raquítico. Populações espalham-se pelos recônditos do corpo. Ninfas saltitam ao redor do lago artificial. Da caverna suspensa o corpo lateja em voluptuosa contemplação. Das profundezas de estantes repletas ouve um parceiro humilhando o outro. A máquina move-se obediente. O corpo contradiz e persiste. A tarde chega.

12 – março – 2010

Diante da tela ele descansa. Diante da página ele viaja, transpõe os próprios limites. A água do chuveiro desce suave, de olhos fechados deixa-se ao devaneio líquido. A sujeira descendo. Sente ele em si indo pro esgoto, tala qual intimidade quente e avassaladora. Sem transeuntes, sem vozes, nada de cotidiano, apenas ele e os canos sujos, indo misturando-se com todo o resto até ser uma massa difusa sem distinção, quem sabe morte, quem sabe nada. Deita-se pesado. Uma pedra, um bloco, um peso no peito, o ar cada vez mais rarefeito, espera o sono, chega a passos lentos, telhados dissolvendo-se, escuridão que abunda e abraça tudo. A palavra soa, ninguém entende, música inebriante que surge do nada. A poça de lama no quintal exala um odor nauseabundo. Acocara-se perante a poça, o que vê é terrível; porque até pro belo é terrível contemplar-se, no caso dele é diferente sem ser, pois sabe muito bem que a feiura é o que lhe veste. Marasmo total. Joelhos doem. Levanta-se com dificuldade. Zonzo. Caminha de volta ao casebre como se fosse um passeio final ao cadafalso. E dentro da enorme caixa de aço que desliza pelas ruas, a pele, o corpo roça, choca-se e sente vindo das bocas, das axilas, dos cabelos, das genitálias, miríades, galáxias, nuances, rastros que deleitam, dão nojo, as papilas reagem, uma batalha estar e permanecer em pé. E quando desce não sabe pra onde vai. Ruas desertas. Praças sujas. Janelas vazias. Estranha sensação de ser o único que realmente está vivo. O que fazer numa rua de portas fechadas? Tentar ouvir? Tentar sentir o que há lá dentro? Encosta o ouvido na parede mas não consegue captar nada. A copa das árvores da praça emitem um som, quase uma canção. Senta-se no meio-fio, cospe no asfalto quente. Engole seco. Lê e então entende. Escuta o agouro. Limpa o suor da testa. Anda. Continua.

Todo ato benigno

Germina merda

Floresce dor

Estoura as têmporas

Carícia dissimula

Em falsidade exclusivista

Corpo dói

Nojo nasce com força temporã

Bruma nuvens chuva

Ânsia profunda húmus ser húmus

Alma em colapso

Mente em desvario

Tudo mas tudo mesmo

Fora de controle

Dentro de uma loucura

Dentro de insuportável dor

Toda tentativa é falha

O prazer algo inalcançável

Como tudo o mais

Como sempre foi e será

2001

Antigas interrogações se repetem

Como num mantra repetitivo...

Agora agarro a palavra do jeito que dá

Pois a ideia tornou-se escorregadia, fugaz

Não me iludo com, faces risonhas

Lembro-me de máscaras irônicas;

No fardo que é minha senda...

Torno-me frio, distante e indiferente

O pesadelo, o fel de antigos fantasmas, dor...

Uma mão poderosa afunda meu peito

Quase afogado, morto, sei lá, acordo

Coração tonitruante, mudo, amedrontado

Todavia  sei que sou minha ruína

E uma imagem se repete cada dia mais próxima

Lâmina conclusiva, serpente letal, cova escura

Nada fui, nada sou, nada serei...

17/09/1999

Mergulho deslumbrado em farpas,

Úlcera lenta e destrutiva que avança incansável.

A realidade não passa de um placebo.

Tétrico ruminar de horas.

Lembranças sujas pelo desgosto.

Um copo atrás do outro

O líquido provendo um desembestar quase Rompe-se o lacre.

O descontrole se faz presente

As cicatrizes nos meus braços pinicam lembranças,

Trazem sensações na carne quase morta.

Quando abro a página é um impulso libertador.

Mas não passa de um momento

Reles partícula efêmera eclodindo câncer.

Não há satisfação.

Entre uma noite mal dormida e outra

Me resta prosseguir...

24-09-2008

Destino

Ao longe apenas fuligem

E de lembranças vou morrendo

O verbo mais forte que nunca

A nuvem cinza resolve desaparecer

O mofo evapora

Inúmeras razões para a vida

Inúmeros sonhos para esquecer no canto escuro da memória.

O amor é uma ruína desesperada em que me apego

Lembro do rosto da criança branca satisfeita com sua guloseima preferida.

Anzóis em minha face

Meus pulmões não aguentam mais a fumaça sagrada

Leve brisa movimenta grãos de areia na sala

Meus músculos atrofiados não aguentam mais o peso da vida

O sol avança

Minha história é uma veleidade vazia tal qual propaganda barata

Meu coração não suporta mais o pó

Todos os dias adormeço diante da fornicadora de ilusões

A cada grilhão quebrado surgem novos limites

No meu leito um felino bicolor noir dorme, dorme e vive

Uma fêmea passeia pela casa com o útero repleto de vida

Meu fígado já desistiu há tempos

Resta-me a realidade insalubre

Vejo a cicatriz em meu ventre

Tento fugir

Não há escapatória daqui

Beijo com fulgor a vulva peluda da negra

Tento acordar

Minhas vísceras na parede denunciam-me,

Riem estridentemente dentro de minha cabeça

Visto a roupa

Sinto-me preparado pra nada

O meio-dia está por um fio

Lambo meu suor

Solidão

Todos estão eternamente solitários em sua senda

Engulo espinhos

Ofegante tento enunciar minha chegada

Mas é mesmo que nada

O que emito apenas eu ouço

Tudo difícil

Nada mais...

03-08-2004

Acerco-me de tudo

Por que existo

Por que vivo

Mas

Não importa a verdade

Não importa o falso que há

Embora

O que se entende por ser

Seja seguir as regras

E dentro das delimitações destacar-se

Pois é disto que não preciso

Super-ânsia: não!

Super-verbo: não!

Super-teoria: não!

Não basta

Não resolve;

A práxis verdadeira uma quimera utópica...

O ínfimo ainda é e será particular ao “homem”

Neste torvelinho de merda que é a vida

Divirto-me com a fome

Abraço a jornada brutal como musa

Aqueço-me nas gotas que caem

Tento, por fim, viver numa câmara escura

Sem sonho

Sem idílio

Sem prazer

Sem nada...

19-07-2001

Livre da máquina? Livre de ser máquina?  Minha sombra gargalha, a crisálida é rompida. Frases repetidas. Escuto mas não assimilo. Lento, deslizo na manhã, ainda sono, ainda quase pesadelo. Irreal. Confuso. Xícara vazia. Fones desligados. Ele esperava mas foi esmagado pelo tempo. Todo dia é uma nova ruptura. Em transe desconheço o mundo, regurgito pessoas. Saudade da entorpecedora alegria de atirar para o alto em manhãs ensolaradas. Agora um cochilo resolveria muita coisa; uma breve estadia no vazio do descanso. O mesmo trajeto, signos que se repetem, velocidade lenta, o óbvio gruda na pele. Escarificação. Não tenho força pra expressar as imagens em minha cabeça. Poeira. Claridade excessiva.

Outro dia. Oito horas da manhã de um sábado ensolarado e tórrido. Resquícios de sonhos levitam intocáveis. Desespero suave, daqueles que lhe levam ao limite de maneira simples e calma. Superficial. Minha palavra é uma fuga, a maior das fugas, um esquecimento, um dormir ao relento, seguri o fluxo sem ruminar, uma profundidade estéril, finjo acreditar nas bobagens que ouço, minto quando digo que vejo se nem sei realmente o que vem a ser o ato de ver. Quero o vômito azedo por cima do peito escorrendo até a virilha, quero o lombo sangrando até as nádegas, quero cuspidas na cara, quero que a vulva banhe-me com jato mais forte de uma urina quente e magnanimamente dourada, quero a baba depois de estocar no fundo da garganta, também quero a lágrima, quero gotas de suor do ânus, quero a sola dos pés sujos em minha face, quero o suor da vulva depois de um dia estafante de trabalho, quero peidos, quero o peso do corpo nu sufocando minha face; o buraco da vida, o buraco da merda, quero o há lito acre doce das primeiras horas da manhã, quero a língua sibilante em minha glande ainda suja depois de uma longa noite solitária de masturbação esquizofrenética, quero a mão inteira abraçada pela vulva, e quero as variantes mais nauseabundas que possam surgir. Terrível ir de um lado para o outro, não poder satisfazer, como se os grilhões invisíveis, estivessem atados aos meus calcanhares, pior mesmo é o silêncio dentro da cabeça e aos poucos cochichos tomam forma de uma confusão oral, de uma balbúrdia sonora, uma confusão de uma única voz, variação bizarra de uma única expressão, cada voz é uma parturiente surreal, cada voz uma enxurrada de imagens, questionamentos, ordens, desejos e muita mas muita frustração. E tudo isso zanzando em ruas desertas de um bairro fudido. Ó doce incompetência de estar vivo. Movo a poeira dos livros, levita e cai mais embaixo, tudo não passa de uma sucessão de desencontros, descendo a ladeira, ralando os joelhos, tentando a todo custo parar a queda, mas, nunca para, nunca o conforto se estabelece. Amargo na boca, articulações travadas, cansaço extremo. Tenho uma dádiva nas mãos, pressinto que posso estragar tudo, flashes insanos, passeiam em minha cabeça. Dor de cabeça fina bem atrás do olho direito. Sinto falta de café. Ser inútil, viver inútil, acordar inútil. O erro prevalece, a virtude tomba, a moral não passa de um leproso pedindo esmola na porta de uma igreja, o escrúpulo é enterrado, a boa vontade é uma puta raquítica de 13 anos vendendo sua genitália podre e suja por dez reais. No silêncio da manhã ensolarada refugio-me em meio às estantes, penso que o passado possa me anestesiar, sugar-me desta sinfonia dodecafônica de carros que passam incessantemente. Leve desordem prefigura caos incontrolável. Passei três dias deitado no azulejo branco e frio. Encurralado. Qualquer opção vai dar em merda. Tento mas não consigo, todo mergulho interior revela-se uma frustração sem tamanho, superfície lisa e estéril e impenetrável. Um final de semana sem uma gota de álcool, uma terça-feira iluminada e sem ressaca. Triste muito triste. Buzinas nervosas anunciam o dia. A senhora de cabelos curtos vê o livro antigo e lembra com regozijo e vejo na minha mente obnubilada pelo sono imagens de sua vivência de outrora. Atrasado, hostil, ignorado. Apenas o silêncio, apenas ouvir os barulhos exteriores. Como entender a polifonia estapafúrdia da vida? 

Manhã de luz antiga

Língua cinza e suave

Um corpo que despenca do 12º andar

Corpo que voa em silêncio rumo ao silêncio

Chinelos vazios no chão de madeira

Um casal de felinos siameses me contempla;

A gata lambe as pontas dos meus dedos; pureza

O gato anda sobre o meu peito; partilha

Manhã de ébria saudade...

E deslizo por entre as melodias

Já não estou mais no labirinto

Agora sou o próprio

Não tenho mais lábios sobre os meus olhos

Não tenho mais versos sobre minha alma

Apenas tenho pra cada átomo do meu corpo um imenso limbo;

Uma tempestade de limbos

E resguardo-me  da dor como quem degusta morangos

Sim...

São várias manhãs em que me liquidifico num suco hormonal e salgado...

Manhã de paredes cor de pérola

Voar é deitar-se e não sentir

Porque sentir é estar de pé

Voar é ficar surdo...

Manhã eterna manhã

Até a tarde tornou-se manhã

Como se fosse o mais belo retalho

De um perfeito colchão de retalhos que seca eternamente ao sol

Sem perder a umidade...

25-11-1996