Insólito. Letárgico. Profusão de lábios. Minhas palavras jorram quebradiças rumo às tuas cicatrizes. Leito empoeirado...cáustico...lençóis no varal...esgoto a céu aberto...sapatos brancos...resquícios nostálgicos desenhados, traçados, rasteiros e sem ordem sobre a toalha da mesa...melodrama...queixumes...promessas de ausência...a tela do cinema é rasgada...espelhos...impotência tatuada fazendo um fábrica de revés; imenso iceberg perdido no oceano-ânsia-atlântico...quebro jarros na parede, junto os cacos...colóquios áudio e visuais televisivos, ali, aqui, motores, pernilongos circulando ao redor da carne-sangue...jogadores de xadrez suicidas varando a madrugada...bêbado dando discurso sobre educação às nove horas da noite esgoelando, gritando, resfolegando numa discussão confusa a cuspir os passageiros, uns sorriem, outros reclamam, alguns baixam, encolhem-se tapando os ouvidos...agonia...cafeína...dedos diáfanos na tecla do piano...é sábado e vomito carne bovina junto com cerveja na calçada do colégio para esvaziar, para beber novamente, beber e rir, beber e sonhar, beber e iludir-se...e degusto cada palavra com deleite único e infinitesimal como se fosse croissant numa tarde segunda-feira, cada palavra-dor, cada palavra-escárnio, cada palavra-saudade com polidez cirúrgica e sofismática de um provador de vinhos caquéticos e alcoólatra; primeiro avassaladoramente a engolir e transbordar pelas bordas da boca, segundo cautelosamente sem dar muita atenção, terceiro desprezivelmente, calidamente a passear os olhos ao redor...bolsa de palha no canto da parede esburacada...cachorros latindo...flautas transversais flutuando nas teias de aranha do meu telhado...a sala é invadida por Brahms, Schubert, Bach...fotografias rasgadas...lábios grossos e apetitosos da vendedora de acarajé...ela vem e pousa em meu dedo sugando sangue, caçando, alimentando-se, subitamente aça vôo e pousa em meu joelho...a melodia evolui gradual e magicamente como se todo o corpo fosse tomado por um frisson, um tremular, um arrepiar, um revirar de olhos acompanhados de espasmos frenéticos...o desembestar de imagens me escraviza e não sei explicar ou tão pouco oferecer lógica aos seus olhos curiosos e ávidos por respostas pré-fabricadas, sem sentimento e sem vida...meu Avô conta histórias em que o rústico é de um fascínio indescritível e não perde sua beleza mesmo com o passar do tempo e das mão trêmulas de meu avô...passos lá fora...bebês choram...o silêncio me faz transcender...cama range sob o corpo pesado e sonolento de Eva...unhas sujas...fetos esmagados contra o ralo do banheiro da estação ferroviária...agora quase tudo é eco e repetição ensandecida...modelos de maiô negro atravessando a Avenida Paulista ao meio-dia...candelabros...e o sono se faz distante como quem não me deseja dar-me sonhos...unhas na pele suada...sorrisos...sombras...tosse...imponência...vozes na madrugada...dor...impertinência...agora tudo faz barulho demais...cuspidas na cara...ódio...tensão...pesadelos...corpo suado...acorda e dorme e acorda...torpor...Iemanjá repousa sublime e bela no quadro pendurado na parede, enquanto o motorista de madame e a copeira são flagrados, surpreendidos pela patroa num meio duma foda...bocejo, o sono vem chegando aos poucos, louca ampulheta de areia-infinita a bailar na minha abóbada craniana...
E faço da expressão retalhada meu subterfúgio de prata onde repouso cada pequena crisálida composta por volúpia como se o meu coração fosse um lençol de retalhos...garganta seca...negra numa contar uma parede branco-marfim...e os olhos resplandecem ao crepúsculo idílico da tétrica província...ladrão desajeitado provoca imenso barulho acordando a todos...cochichos...precaução...tv silenciosa falando mais alto em outras áreas cerebrais...agora deixo-me levar pela fadiga, deixo-me levar pelo sono e sempre não sei se bons sonhos me esperam...

03-1995ev

Regurgitar sonhos é ressuscitar velhos monstros, realidades fugidias e saborosas. O crepúsculo sorri alto e altivo em minha abóbada delírio. Novas veias enforcando velhas carótidas gordurentas e condenadas. E quero dar continuidade ao rio de palavras mas barreiras são erguidas e estancam a correnteza-fluídica-verbal que já estava tornando-se bela...
As fábulas vem aos poucos envolvendo, traduzindo alguns símbolos entre minhas mãos; e vejo-me diante de uma cerca há exatamente 11 anos atrás. O dia ia amanhecendo. Galos enormes corriam a destruir a plantação de milho. Eu contemplava a cerca. Os arames transmutavam-se em serpentes. O cheiro de carne assada era ouvido ao longe tala qual um grito de inconformação e agônica piedade. Três damas lavavam as vulvas ao redor do poço e riam bastante. O poço era perto mas as damas faziam questão de permanecerem longe. Corria pra casa e os espelhos de minha Mãe diziam para gritar e olhar pra mim mesmo e que após gritar e após reconhecer-me eu voltasse para brincar com as serpentes e distrair o grande galo de crista negra e unhas ônix e esporões de cristal. Eu corria de volta com medo das sombras pois já era noite e lá chegando nada mais encontrava do que tinha visto, apenas um vasto campo de trigo, uma poça de lama, céu nublado, uma foice solitária que brandia incansavelmente contra o trigo, estarrecido fiquei e senti ao longe o gargalhar irônico dos espelhos de minha Mãe, sapatos prateados que caminhavam em círculos sobre a poça de lama, echarpes verdes esfiapadas abraçando os flancos e erguendo-me como se flutuar fosse mais seguro do que estar no chão, enorme sorriso diáfano surgindo a 1 metro e 40 acima dos sapatos prateados dizendo em cada dente, pois cada dente uma boca, que ali eu poderia ter o que quisesse, que ali eram todos pantomima a minha disposição. E pensei numa árvore. Logos nasceu, cresceu, deu frutos e sombras para mim e senti-me tão diminuto. Deitei e degustei, engoli as estranhas frutas da árvore-sonho. Quis adormecer mas o imenso sorriso disse que adormecer por estas paragens é algo como apressar-se no nosso mundo real e intragável , é estragar, é terminar, é ter dó da realidade por está no reino onírico.
Remoer sonhos...lágrimas brotando da face esquálida...prelúdios de dor ao entardecer...nostalgia faz-me sentir que não soou daqui e nem dessa era mas tudo bem a saudade é linda, dolorosa e perfeita...ruminar fatos que para muito não tem importância é um ótimo alicerce para a fortaleza-delírio...mãos lânguidas a apaziguar a foice contra o trigo...agora todos os cânticos são executados tal qual um petardo desenfreado, aríete de não-sei-quantos-mils-desejos rumo ao peito aberto...Linda...Dolorosa...Perfeita...

03-1995tm

Córregos, planícies, esverdejantes, montanhas...vacilos...pedaços que tento reconstruir antes que o esquecimento abocanhe...olhos tristes da cachorra parida...pego em mãos e corro, corro pra cima da montanha, chegando ao topo fico triste por não haver solidão, por ter pessoas...facão descendo na face desprotegida, retalha, corta mutila, esmaga...a mulher sem rosto salta para a morte mas ela voa, voa, as cicatrizes doem e sangram, ameaçam sorrisos os lábios retalhados...corro atrás dela, despenco no vazio e quase não paro de cair...córregos amarelo aqui, cinza ali, e a dama de cara-cicatriz-sangrenta tira as roupas, mergulha nas águas multicores do córrego, as roupas viram água, a água transmuta-se numa aquarela caótica de matizes foscos e agressivos...caleidoscópio...pipas de pele humana e linhas de fio de cabelo...bocas movendo-se muito rápido sem som...olhares oblíquos...do córrego avisto a montanha onde não há solidão, onde só há lâminas...agora o esquecimento reconstrói-se e reina absoluto...tento lembrar-me mas não consigo...sucessões repetitivas de slides numa sala com 45 laminas fluorescentes...os cheiros não trazem nada...imensos vergalhões, tábuas que se multiplicavam...arrotos...já é outro plano ou outro reino; anzóis nas orelhas...o regurgitar é lento e requer muita calma...meu Avô chorava pedindo morte sentando à beira do córrego que agora as águas eram azuis...inúmeras páginas em branco tomando o cenário, construindo um imenso nada...foi-me negada a extinção da sede...fui agraciado com o nascer de esparsos...totens rumo ao céu...

01-03-1995c

Cegueira...bocejo longamente...faço-me surdo ao som rútsico das ruas. A televisão tal qual uma boca escancarada vomitando, dizendo verdades silenciosas e intoleráveis...fechar os olhos é como se repentinamente estivesse no púlpito a contemplar o burburinho escatológico da cidade-ruína...e a cada palavra de louvor do débil enviado de Deus ali na esquina a onde a ilusão é tão inebriante e onírica quanto sonhar, quanto degustar ilusões; eu abro meus ouvidos e ele fala e reverbera e ora ao nada efervescente da balbúrdia dos dias de feriado...agora só escuridão e lembranças de sonho noir...paredes esmaltadas...sorrisos marmóreos e olhos saudosos na minha redoma de sonhos...vestidos negros com flores vermelhas...corpo lânguido...porcelana-serpente deita no sofá olhando-me de cabeça para baixo...mãos suando aos poucos vou me sentindo aliviado, talvez irresponsável por esquecer livros em lanchonetes...meu pé balança incansável por horas, a coleira em meu pé tilinta...os esgotos gotejam como umas imensas vulvas repletas de feridas...filhotes de cão ganindo na casa vazia de sonhos...risos, picardia, velhos poemas...agora filhote dormindo, revirando os olhos em deleite interlúdico...cada passo, cada gesto, cada olhar, retalham os slides na minha sala de esparsos, retalham;crianças espevitadas a queimarem páginas-vida...agora o Nada resolveu pairar sobre mim e repousar suas garras de ametista em meu hipotálamo. Canções rasgam impoluta e cirurgicamente as vísceras já cansadas dos ósculos fleumáticos da companheira...páginas virgens causam-me medo pois são um novo mergulhar em meus lagos, pois é, por enquanto não tenho oceanos, são um antigo lamurio nos lábios de minha Avó; prisões perfeitas...são um eterno desconhecer-se...crisálidas gélidas de película frágil e saborosa para alguns ermitões que habitam as arestas do meu abismo-carnal-ruína...

25-02-95c

Todo dia é
É pergunta difícil
Muro liso
Intransponibilidade aconchegante

Repito a ladainha negativa
Não sei
Não sei
Sei não

Pior é
Ter um mistério
Andando
Pinicando no corpo

A ladainha ecoa
Percorre
Urtiga presa nos lábios
Praga certeira

Abismo doméstico
Emana desalento
Agüenta porra
Agüenta e cala

Minha janela
Minha cura
Minha berlinda
Minha chaga

Pétreo espero
Macambúzio encaro o dia
Sem querer aquiesço
Querendo afundo!

17-11-2009

Uma boca diz a verdade
Milhares de buracos na pele
Gritam vício
Querem o grito mais forte

Mas o que sobra
É inveja
Desolação
Eterna merda

Ver além
Sentir-se aqui
Incapaz
Trapo definido

Uma boca
Traduz carinho
A doença avança
Preciso da bengala mais ácida

Carniça rescende
Alcança o topo da escada
A vida avessa ao tempo
Degrau sim degrau, degrau não

Bolor envolve
Camadas a baixo
Revolve na amálgama da vida
Regurgita mundos

Impera a dor
De ser
De existir
De acordar

Ontem temi
Hoje temo mais
Pesadelo furtivo
Criança rota
Solte meu copo
Quero ir embora!

12-11-20

Descama-se a cabeça
Explicita a inglória presente
Calmo e resoluto
Banho-me em suor e sono

Sorte de quem tem fantasmas
Jamais padecerá
Da solidão úmida
E de quartos vazios

Afasta-se e cai
Rumoreja e sonha
Os objetos respondem
Silencio que resignifica

Aqui o erro
Bem aqui dentro
Mais um erro desastroso e belo
Ali a possibilidade de nada

Ouvir o mundo
Sentir as diatribes
Fechar-se mais
E nunca mais sair

15-01-2010

Perdi.
Fulo da vida, dizem que recomeço.
Uma frase aqui outra ali,
Quem sabe acolá.

A lembrança como um revés funéreo.
Trava mas não deixa de sair.
O verbo é um verme incansável e não cansa de estrebuchar.
Silêncio.
Saudade que rói as tripas.
Uma passa de luto.
Chuvisca.

Minha jornada é tosca e quase sem sentido.
Vazios insuportáveis.
Tempo reclamando.
Memória apagada.
Ganhei.
Pernas cansadas.
Impaciência atroz.
Secura sem fim.
Faz assim.
Não faz.
Pula.
Ponto final.
04-11-2009 – manhã

O bafo quente da tarde me deixa meio tonto com uma dor de cabeça enjoada que só deus sabe. Estou prostrado numa poltrona com um corte de 8 pontos em vertical, meu bichano dorme entre minhas pernas mas dorme tanto que parece dormir as noites que seus ancestrais passaram acordados...ao longe o ranger das máquinas é constante durante todo o dia, músicas nostálgicas tocam na mercearia ao lado onde tem de tudo menos o que se precisa...as moscas vão e vem sobre o meu corpo, aranhas dependuradas num fio tênue entre o telhado e o chão do meu quarto...meu leito revirado, roupas amassadas e suadas, papéis, revistas, anotações por todos os cantos e as paredes quase negras e esburacadas de tanta displicência...poluções noturnas, sexo latente, sedento, sequioso debaixo da cueca...a sombra sobre a letra, a insegurança, o pensamento esvaziado de futuro porém criando expectativas...
A vizinha festeja o êxtase e espanca vossas filhas como se fosse uma espécie de entrar em paz consigo mesmo; humilha, cospe na cara das pobres meninas e ergue a saia mostrando e esfregando o sexo todo aflorado e fétido de tantos prazeres, sim, ela mostra a vagina aberta toda vermelha para as filhas de 4 e 5 anos de idade, a buceta sem púbis, raspada para as criancinhas...os velhos dizem que o mundo tá perdido, que o diabo vai descer, que não há objetivo, que onde já se viu tamanha vergonha de uma mulher botar os peitos pra fora na rua...as moscas bailam, lambem o meu pênis como se fosse um deus...
Já é tarde, melhor dizendo, tardezinha e as moscas numa coreografia incrível formam uma buceta de insetos e sobem, apertam, e descem sob e sobre a glande arrochada por tantas línguas, tantos pezinhos, a glande quase explosiva, sobem, apertam e descem e lambem toda a extensão do membro que agora lateja em convulsões descomunais, um tremor anuncia o gozo, as moscas lambem os testículos e um pouco mais abaixo, o pênis infla num todo de veias vermelhas e azuis, as moscas subindo e descendo, estico os dedos, os tendões, crispo as mãos no braço de linho acolchoado da poltrona, ejaculo, esporro, gozo esplêndida e apoteoticamente, um esguicho mata algumas moscas outras morrem afogadas e felizes no meu sêmen...
Já é noite, aliás, início de noite, fim de tarde, sim; o céu ta vermelho, músicas apaixonantes tocam ao anoitecer, protestantes passam para o culto louvar a bela desgraça que o mundo aos poucos vai se mortificando, já é noite e muitos...é noite e muitos se arrumam, colocam brincos, batons, penteiam os cabelos, calçam tênis último tipo com mil e uma tecnologias e novidades importadas...não sei quantas famílias prostram-se diante do aparelho de TV e assistem as novelas, todas elas sem exceção, mais tarde cairão em seus leitos como se tivessem passado por um processo de purificação ou informações ou outras baboseiras do tipo...bocejo de sono, lágrimas vem aos olhos, o frio começa invadir minha alva, os pernilongos atormentam a derme despida e desenrolada da amada...
As moscas nadam incansavelmente envolvidas no sêmen quase podre, algumas lambem com avidez o que ainda restou sobre minhas coxas...
A vizinha fornica, copula frente aos olhos fechados, aos ouvidos abertos a fingirem sono, ficam assombradas, pois contemplam aos vossos infantis globos oculares e tenros a despudoração da mãe inescrupulosa em deleite inenarrável com as pernas abertas recebendo o falo calma e prazerosamente, transpira oceano de suores, urra como cadela no cio e pede que rasgue, que meta mais fundo, avisa aos berros, aos gemidos e miados que vai gozar...as crianças fecham os olhos sem saberem o que é prazer apenas sabendo com todas as cicatrizes do corpo o que a dor significa, sim, isso elas sabem com todas as letras e lamentos...
Noite escaldante alguns lavam os pratos do jantar, outros limpam o sexo e escovam os dentes, aos milhares chegam do trabalho rumo a suas casas, livram-se do suor pegajoso do cotidiano...noite penetrante, mãe de tantas utopias, avó de utópicos esperançosos, nos bares, nas boates, na beira-mar, nos cabarés todos com uma falsa felicidade entre os dentes amarelos, postiços, cariados e entorpecidos...por eras e eras os mais velhos repetem que o mundo é uma merda mas continuam conversando na calçada destes fins de tarde de inverno e fazendo tricô, é melhor que seja merda, é melhor que não seja flor...era de tarde, lembro do céu assim encarnado parecendo que ta pegando fogo, mas tão vermelho que parecia os lábios vaginais da polaca que tanto amo...
Minha família toma café, todos sentados no chão num tapete, sim é como no interior, minha mãe gosta assim embora tenhamos cadeira e mesa para sentar, chupam o café fazendo um imenso barulho, mastigam ávidos e esfomeados o cuscuz quente enquanto conversando, contando as novidades que passaram no dia...
Hoje lembro não-sei-o-quê...

30-06-1992

Pois é.
O presente é pura necro-apologia ao passado
Puro revés.
O tempo em rigor mortis!
Bocas cariadas em ávidas sucções, ávido beijo.
Cacos de disc-laser dilacerando a córnea.
A mídia invadindo a favela injetando megabytes nas cabeças vazias e famintas.
Um dulcíssimo cidadão que se enforcou com fita VHS de seu preferido filme.
O tempo em putrefação.
Esparsos. Diálogos entre as arestas.
O desgosto vestindo a alma e todo o corpo
E destilando o fel ignóbil nas línguas açucaradas em descontentamento.
Loucas ninfas se masturbando com falos de alumínio
Que disparam microchoques em baixa amperagem nas paredes vaginais.
Espelhos quebrados em madrugas escaldantes.
Rostos colados no pára-brisa do ônibus.
Colegiais, lindas colegiais em ataque de epilepsia na sala de aula.
Meninas de rua prenhas cheirando cola. Morrendo e vivendo e matando.
E os professores a por em regresso as mentes virgens dos alunos da alfabetização.
E por um dia as TVs de todo o mundo se calariam por todo um longo e eterno dia
Como se todas as supurentas feridas transmutassem em flores
Mesmo que fossem flores metálicas
Expelindo enxofre pelo ermo da noite.
Imensos e ferozes dobermanns. Dobermanns de dentes de aço inoxidável, olhos de cristal e pêlo de veludo, intestinos de humanos indigentes, orelhas de acrílico, sensores infravermelho
devorando um ciber-humano que ousou ultrapassar os limites e ter sentimentos.
Crianças cantam canções ao longo do anoitecer
Imploram que o volume seja mais alto, que haja mais brincadeiras parecidas com a realidade.
Fio de nylon a enforcar as pontas do dedo,
Taxistas pedófilos encharcados de nicotina
Policiais femininas ostentando machismo com seus cassetetes
...
A necro-apologia segue forjando o futuro
Entre um gole e um gozo
Entre a poeira e a saudade da velha alcova.

12-03-1994