o oriente explode

o povo esquece que é povo

folguedo

as luzes da cenografia

trazem a realidade

aqui solitário

ali dormindo num leito que me traz dor

nesta mesa a palavra me trai

nesta cadeira grito impropérios a esmo

é como se não fosse

diante da máquina fico prestes à loucura

o fio da minha senda

multiplica-se incontrolavelmente

quero a palavra perfeita

atravessa-me lentamente uma sonolência

um querer ir-se daqui

querer não querer

ir sem ir

fincar e flutuar

relembrar

a ampulheta está vazia

o sorriso se quebra

a noite continua